RENUNCIÉ A SER MADRE PARA CRIAR A LOS HIJOS DE MI ESPOSO, Y EN SU FUNERAL ME DIJERON: ‘GRACIAS POR SER LA NIÑERA, PERO YA VOLVIÓ MAMÁ

No hay dolor más agudo que el de un corazón que amó a quienes no llevaban su sangre, solo para descubrir que para ellos nunca fuiste nada más que un servicio doméstico de lujo.

Me casé con Ricardo hace veintidós años. Él era un hombre encantador, viudo (o eso me dijo), con dos hijos pequeños: Matías de 4 años y Camila de 2. Yo tenía 28 años y todo el deseo del mundo de ser madre, pero Ricardo me pidió algo difícil:
—”Elena, mis hijos ya sufrieron mucho con la pérdida de su madre. No quiero que se sientan desplazados si tenemos otro bebé. Dediquémonos a ellos. Ámalos como si fueran tuyos”.

Y lo hice. Por amor a él, y por esos dos niños con ojos tristes, me ligué las trompas. Renuncié a mi biología para entregarles mi alma.
Yo fui quien les enseñó a leer. Yo fui quien estuvo en las gradas de cada partido de fútbol bajo la lluvia. Yo fui quien consoló a Camila cuando le rompieron el corazón por primera vez y quien pagó la fianza de Matías cuando tuvo aquel problema estúpido en la universidad.

Ellos me decían “mamá”. O al menos, eso creía yo que significaba la palabra.

Ricardo murió de un infarto fulminante hace una semana. El dolor me tenía anestesiada. Organicé el funeral, elegí las flores y pagué el entierro. Matías y Camila, ya adultos de 26 y 24 años, apenas me hablaron durante el velorio. Se la pasaron cuchicheando en un rincón, mirando el reloj, como si estuvieran esperando un paquete de Amazon.

Cuando el último invitado se fue del cementerio y regresamos a la casa —la hermosa casa de campo que yo he decorado y mantenido durante dos décadas—, la bomba estalló.

Entré a la sala y me encontré con una mujer sentada en mi sillón favorito. Rubia, operada, vestida de rojo brillante, bebiendo mi vino.
Matías y Camila corrieron a abrazarla como nunca me abrazaron a mí.

—¿Quién es ella? —pregunté, sintiendo un temblor en las manos.

Matías se giró con una sonrisa cínica que nunca le había visto.
—Elena, siéntate. Tenemos que hablar de logística. Ella es Patricia. Nuestra madre.

El suelo desapareció bajo mis pies.
—¿Su madre? Ricardo me dijo que era viudo… que ella murió en un accidente.

Patricia soltó una carcajada ronca.
—Ay, querida. Ricardo era un dramático. Nos divorciamos porque yo quería “vivir la vida” y él quería una esposa trofeo que le criara a los mocosos. Llegamos a un acuerdo: él me pasaba una pensión mensual generosa para que yo desapareciera y no estorbara, y él se buscaba a una… sustituta entusiasta. Tú.

Miré a Camila, mi niña, a la que le trencé el cabello mil veces.
—¿Ustedes… lo sabían?

Camila se encogió de hombros, indiferente.
—Obvio. Papá nos llevaba a ver a mamá en secreto dos veces al año a Miami. Pero nos pidió que no te dijéramos nada para que no te fueras. Necesitábamos a alguien que nos hiciera la comida y pagara las cosas, ¿no? Papá no tenía paciencia para eso.

—Fuiste una excelente niñera, Elena —interrumpió Matías, sacando un sobre—. Pero el contrato se acabó. Papá murió y queremos recuperar el tiempo perdido con nuestra verdadera madre. Esta casa es de la familia. Así que, por favor, te damos 24 horas para que saques tus cosas. No queremos ser groseros, pero mamá Patricia se va a mudar a la habitación principal.

Sentí náuseas. 22 años. 22 años de mi vida tirados a la basura. No era una esposa, ni una madre. Fui una empleada no remunerada, una tonta útil que les financió la vida mientras ellos se reían a mis espaldas con la “madre divertida” en Miami.

La tristeza se convirtió en una ira fría y calculadora. Me sequé las lágrimas y me enderecé.

—Vaya —dije, caminando hacia la chimenea—. Qué historia tan conmovedora. Así que Ricardo les pagaba el silencio y las vacaciones a Miami. Supongo que con el dinero de su “exitoso negocio de consultoría”, ¿verdad?

—Claro —dijo Patricia, sirviéndose más vino—. Ricardo siempre fue un buen proveedor.

Solté una risa seca.
—Ricardo no trabajaba desde el 2005. Su “negocio” quebró hace 15 años por deudas de juego.

Los tres se quedaron en silencio.
—¿De qué hablas? —preguntó Matías, frunciendo el ceño—. Él pagaba todo. Las tarjetas, la universidad…

—No, cariño —lo corregí suavemente—. Yo pagaba todo. Yo soy la Vicepresidenta de una multinacional farmacéutica. ¿Nunca se preguntaron por qué papá se pasaba el día en el club de golf mientras yo viajaba por negocios? Ricardo vivía de mí. Y por lo que veo, ustedes y tu “madre divertida” también.

Caminé hacia el escritorio y saqué una carpeta azul.
—Esta casa no es de “la familia”. La compré yo, soltera, dos años antes de casarme con su padre. Está a mi nombre. Las cuentas bancarias de las que sacaban dinero para sus lujos son mías, Ricardo solo tenía una tarjeta adicional que, por cierto, cancelé esta mañana al salir del cementerio.

La cara de Patricia pasó del rojo al blanco pálido. Camila empezó a temblar.

—Esperen, no… papá dijo que nos dejó un fideicomiso —balbuceó Camila.

—El único fideicomiso que existía era uno que yo creé con mis bonos anuales para su futuro —les expliqué, disfrutando cada segundo de su pánico—. Pero, curiosamente, tiene una cláusula de “conducta moral”. Y creo que conspirar para echar a la mujer que les limpió los mocos y les pagó la carrera para meter a una desconocida, califica como conducta inmoral.

Rompí los papeles que tenía en la mano frente a sus caras.

—Tienen 10 minutos —dije, mirando el reloj—. No 24 horas. 10 minutos. Quiero que los tres salgan de mi propiedad. Si no, llamaré a seguridad de la urbanización. Y Patricia, querida, espero que hayas ahorrado de esa “pensión”, porque la fuente se secó hoy.

—¡Elena, no puedes! —gritó Matías, intentando acercarse—. ¡Éramos tus hijos! ¡Tú nos decías hijos!

—Yo le decía hijos a dos personas que no existen —respondí, abriendo la puerta principal—. Ustedes son solo los hijos de esa señora. Y ella ya volvió. Que los mantenga ella.

Se fueron gritando, insultando y llorando. Patricia intentó llevarse una botella de vino, pero se la quité de la mano. Cerré la puerta y puse el cerrojo.
La casa estaba en silencio. Por primera vez en 22 años, estaba sola. Me serví una copa en el mismo vaso que usó ella, pero a mí el vino me supo a gloria. Me supo a libertad.

Mañana cambiaré el testamento. Creo que donaré todo a un orfanato. Ahí sí hay hijos que necesitan una madre, no parásitos que necesitan un cajero automático.

¿Crees que Elena fue demasiado dura al dejarlos sin nada, o se merecían esa lección por traicionarla de esa manera?
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